Patricia Iriarte Díaz Granados

Patricia Iriarte

FIESTA DE CAMPANAS

Encuentro en tu voz

una fiesta de campanas

y un rumor de hojas

bajo mis pies desnudos

Y es en tu voz donde me busco

y es con tu voz que me rescatas

y es a tu voz

a quien mi voz pregunta

si me dejarás amarte un poco

ÁRBOL DE ÁRBOLES

Usted, regalo del mediodía,

árbol de árboles

magnolio florecido frente a mi puerta

Usted milagro, usted ausencia,

usted, vuelo de pájaro

en un bosque de niebla

canción de flauta

en esta travesía por el silencio

Usted, cómplice del agua,

dejó mis hojas cuajadas de rocío

ROMANCE DE CIUDAD Y LLUVIA

Ahora es la una y veinte de la tarde y llueve con ganas,

como casi nunca llueve en Bogotá. Me gustaría estar contigo,

aquí o enfrente de cualquier ventana, mirando esta persiana

de agua que se descuelga sobre la ciudad. Me gustaría mirarla abrazada a ti,

para conjurar esta nostalgia y el frío que viene siempre con las tardes lluviosas.

Llueve con ganas, y mientras la ciudad se deja querer

por el agua, yo me muero de ganas de quererte y de cubrirte

de besos húmedos. De miles y miles de besos que caigan

sobre ti, como aguacero.

ISLA DE FUEGO

Este amor

huérfano de luz

ángel atormentado

que se desgarra y me desgarra

que arrastra mi alma en su locura.

Guerrero sin reposo

Isla de fuego

en un desierto de cenizas

luna destrozada

en los acantilados

corazón devastado por el mar.

Noche sin calma,

este amor

BOGOTÁ

He declarado mi amor

en un supermercado

he tratado de encontrarle

su encanto a las más horribles calles

he creído en la bondad originaria

de sus gentes

y hasta en la remota posibilidad de ser feliz

entre sus despojos

pero no puedo acostumbrarme

a su dureza

En esta ciudad

que nos hace tan malvados

declaro ahora mismo mi inocencia

Del viajar

El viaje comienza en el insomnio de la víspera,

cuando la mente repasa los motivos de la errancia.

Sus aperos. Sus peligros.

Luego hay que vérselas con el acre sabor del

abandono, percibido en el gesto de entregar ese

reducto del mundo que habíamos hecho nuestro.

Pero aún nos aguarda comprobar lo que tiene

el recuerdo de despojo: el alma plasmada en las

imágenes nos dice que nada nos perteneció jamás.

Y cuando al fin sobreviene la partida,

allá vamos, viajantes solitarios: un

atado de objetos —casi siempre inútiles–

y en los huesos, la fatiga.

HABLAREMOS DE AMOR EN MEDIO DE LA GUERRA

Desde el centro de tu ciudad sitiada me contarás

que oíste de nuevo unos disparos. Como aquella

noche. Como tantas. Que mañana quizá no venga el

vendedor de frutas porque hay orden de cierre en

el mercado. Aplazaré entonces la visita del sábado

y hablaremos de amor en medio de la guerra. Planearemos

una emboscada a la esperanza cuando

pase corriendo por aquí y la esconderemos de sus

enemigos el tiempo que sea necesario. Porque los

asesinos se persignan antes de la masacre, como

pescadores que parten hacia el mar.

BALADA DEL DESTIERRO

Dejé mi tierra para burlar el miedo

pero el miedo se pega a mis zapatos. Como la sangre

a la memoria.

Tierra y terror resultan ahora palabras

hermanas.

Sangre que el sol ha secado. Ira que amarga los

amaneceres. Rabia que enturbia los ojos de mi hijo.

No fue rojo el amanecer sino la noche

entera. A gritos dijeron: marcha o muerte.

Hoy en silencio marcha y muere.

Otro lugar comienza a llegar bajo mis pasos. Otro

aire, sucio, y otra tierra, gris. Sin flores ni animales

que alimenten la vida. La vida, que se compra y se

pierde en las esquinas.

De repente, el sueño de ciudad se convierte

en pesadilla...

Porque nada soy en la tierra de otros. Sólo una

intrusa bajo un sucio vestido.

EL MISMO RÍO

Aguas arriba

la vida profanada se descuaja en sangre.

Vegetal y humana sangre

de las tierras arrasadas.

El plasma se ha mezclado con el río

y los niños se bañan en ese flujo atroz.

Las mujeres bajan con la ropa sucia

para lavarla en la corriente

                        sin imaginar

cuánta culpa pondrá ella

sobre la piel de los suyos.

Las niñas llevan a casa el agua cruda

para cocinar el alimento

y es así como el pescado

acaba hirviendo en sangre,

sedimento y vergüenza.

La lluvia cree limpiarlo todo

pero en realidad, todo lo ignora,

en su infinita inocencia.

POEMA PARA PRESERVAR EL AMOR

Si eres ave

yo soy viento.

Si eres hiedra

seré muro.

Patricia Iriarte Díaz Granados nació en  Sincé. Es Comunicadora Social.

 Ha publicado tres libros de poemas: Mal de amores (1992), Territorio

de delirio (1998) y Libro de viaje (2008), además de un Manual para cubrir la guerra y la paz (1999) y un reportaje biográfico titulado Totó, nuestra diva descalza (2004). Quedó finalista en un concurso interamericano de cuento y ganó una Beca Nacional de creación del Ministerio de Cultura en el 2001, con el proyecto sobre Totó La Momposina.

Cree que algún día comenzará a escribir novelas.

Textos tomados de: 
Badosa  
Eleccciones Afectivas

Foto tomada de Internet Foto de Patricia Iriarte