Nora Carbonell
En Granada, la luna
En Granada,
la luna
enciende
temprano
los
naranjales
de la
Alhambra.
Invisible,
Federico
deambula
por las
callejuelas de la morería,
y en las
cuevas del Sacromonte
los gitanos
taconean
sobre el
tablao de la noche.
Nosotros,
invadidos por
la
embriaguez de los viajeros,
también
vagamos
insomnes y
delirantes
por las
orillas del Darro,
ilesos
caminamos
entre el
fuego de las luciérnagas.
Lisboa, Saudade
Cierro los
ojos y regreso a Lisboa.
Inmóviles,
los navegantes
vigilan el
infinito.
Los blancos
mástiles
cruzan la
niebla antigua del puerto.
El lento
ferry sesga el agua dócil
de invierno.
Margot se
busca
en el mapa
humedecido por la lluvia
(ella
buscaba un recuerdo
que se
negaba a abandonar).
Aquel
desconocido,
manos
fuertes, pulsera de plata
nos lleva
hasta el fado, señor musical
de la
nostalgia.
En el bar,
los marineros hablan
en babélico
rumor
y la
seducción persigue
las
hambrientas soledades.
Madrugada en
Lisboa.
Cómo escucho
nuestras pisadas
sobre las
piedras de la plaza
y la voz
grabada de Amalia Rodríguez
tan vívida,
como el filo de luz
que roza mis
ojos y me hace despertar.
NORA
CARBONELL. (Barranquilla, 1953)
Libros
publicados: Voz de Ausencia (1.983); Horas del Asedio (1.990); 13 Poemas y
Medio (1.998); Del color de la errancia (2006)
Comentarios
Un abrazo,