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SIQUIERA SE MURIERON LOS ABUELOS

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Por: Jorge Robledo Ortíz Hubo una Antioquia grande y altanera Un pueblo de hombres libres. Una raza que odiaba las cadenas Y en las noches de sílex, Ahorcaba los luceros y las penas De las cuerdas de un tiple. Siquiera se murieron los abuelos Sin ver cómo se mellan los perfiles. Hubo una Antioquia sin genuflexiones, Sin fondos ni declives. Una raza con alma de bandera, Y grito de clarines. Un pueblo que miraba a las estrellas Buscando sus raíces..
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Lindantonella Solano

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DESPREVENIDA TELA DEL SIN RETORNO “Lo más terrible se aprende en la vida y Lo hermoso nos cuesta la vida”. A José María, a los jóvenes y niños Que desaparecen sin razón.      Ruiseñores parten cuando apenas su alba entra en el vuelo de la brevedad; las flores aún los acarician y el día de las sonrisas empieza su baile; entonces una lluvia presurosa y púrpura, los hace caer en la desprevenida tela del sin retorno. LOS SUEÑOS DE SECURRU kashi -luna saborea el aroma del viento, cuando danza el agua  en los ojos del caminante, los hijos de Mma- tierra son espectros de kai- sol… un llanto con sangre y espinas  brota de mma recorre a jepirra… Aún sigue en  Destierro juyaa- lluvia, Clavada sigue  La sed de los Wayuu. ABYAYALA LLENO DE INTERROGANTES “América, no invoco tu nombre. Cuando sujeto al corazón la espada, Cuando aguanto en el alma la gotera”. Pablo Neruda. Me vine sin permiso, La carretera de
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Jorge Artel

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Foto tomada de: www.elespectador.com  La  cumbia Hay un llanto de gaitas diluido en la noche. Y la noche, metida en ron costeño. bate sus alas  frías sobre la playa en penumbra, que estremece el rumor de los vientos porteños. Amalgama de sombras y de luces de esperma, la cumbia frenética, la diabólica cumbia, pone a cabalgar su ritmo oscuro sobre las caderas ágiles de las sensuales hembras. Y la tierra. como una axila  cálida de negra, su agrio vaho levanta, denso de temblor, bajo los pies  furiosos que  amasan golpes de tambor. El humano anillo apretado es un carrusel  de carne y hueso, confuso de gritos ebrios y sudor de marineros. de mujeres que saben a la  tibia  brea del puerto. al  yodo fresco del mar, y al aire de los astilleros. Se mueve como una sierpe sonora de cascabeles. al compás de los chasquidos que las maracas alegres salpican sobre las horas desmelenadas de ruido. Es un dragón enroscado brota
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